Строка к строке так долго подгонялась,
что замысел забылся и угас,
оставив лишь холодную усталость
и вялых рифм бессмысленный каркас.
Где та любовь? Она ушла куда-то,
забытой болью растворясь давно.
Распались клятвы, радости и даты,
их больше не соединить в одно,
не оживить ни ямбом, ни хореем,
не воскресить метафорой крутой…
Когда душа от холода трезвеет,
она заболевает немотой.
И все, что нацарапал ночью жадно,
наутро уничтожишь в злой тоске,
не в силах видеть, как смиренно зябнут
обломки строк убогих на листке.