Остались руины от старого мира.
На камнях лежит вековая тоска.
Молчанием встретит пустая квартира,
Лишь след – как пунктир по границе песка.
Кто жил здесь? Что было? О чем говорили?
Какие мечтанья! Какая любовь!
Там где-то вино на скатерку пролили.
Как будто на жертвенник юную кровь.
Вот вечер на землю опять опускается.
На стенке начертан пронзительный стих.
И кто-то на свете, наверное, мается.
Без этих развалин, ему дорогих.
(май, 1998 г.)