Смотришь в окно, а там никаких перемен, дворник лопатит свое, а мамаша спешит в детсад, парень пинает чихающий минивэн, голубь зерно невидимое клюет, всяк сущий своей мелочи рад.
А если смотреть чуть выше, крыши оставив вне, видно, что нарождается новый, будто с иголочки, год, молочной спелости правда, глух пока еще, нем, но все-таки приближается, все-таки он идет.
И веришь, что он не будет таким, как тысячи до, что, может быть, мы научим его иначе смотреть на мир… Обман, конечно, оставим, как водится, на потом… Кого мы чему научили? Кого воспитали мы?..
Придет, как всегда, обиженный, с невыспавшимся лицом… Мол, что не встречали, ангелы? Мол, что, прозевали опять?..
А где они гнезда вьют, эти ангелы, где высиживают птенцов? И почему, действительно, не выходят его встречать?..