День как день, но все не так…
И, вроде бы, какой пустяк:
Она слезлива, как февраль,
А ему почти не жаль,
Так откуда же печаль?
У нее холодный мозг,
А он уступчив, словно воск,
И обиды не при чем, -
Он привык быть циркачом,
А она любила лоск.
Ему бы заглянуть хоть раз,
За блеск ее холодных глаз,
А ей бы хоть на миг понять,
Что его нельзя менять,
Он бы смог ей все прощать.
Кто здесь прав, кто виноват?
И как им все вернуть назад?
Она, как фурия – точь-в-точь,
А он бы прочь – совсем не прочь…
Их рассудила снова ночь.