Щемящему в груди названья нет.
Напрасно ждать следов соединенья.
А глупый снег летит… летит на свет…
Ему зимой отпущены мгновенья.
И в том ничьей не вижу я вины,
Что краскам всем предпочтены белила…
Что c Вами мы, увы, разлучены…
Что, против воли, я Вас полюбила
Не для того, чтоб вслух произносить.
И шёпоту я не доверю это…
Вам суждено ногами снег месить,
Но сколько в Вас губительного света…
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
Сестра Риммовна