Коснется дерзкая рука
Палитры нежной тонкой кистью,
Но жаль не создана она
Писать творенья своей мысли.
Не суждено ей воссоздать
Яркой звезды печаль и ласку,
Ее любовь не передать
Хотя теплы палитры краски.
Утратят тонкость все черты
В моем портрете девы юной.
И нет Создателя вины,
Что мой художник слишком скудный.