Поэт, он беден, скуден его дар
Осталенный потомству после смерти.
А те кто пышет строки, уж поверте,
То виршописцы из дворцовых нимф.
Поэту не оденут славы нимб!
Поэт раззут, за то венец украсил
Его чело, и в дырах весь камзол,
Что орденами уж давно прослыли.
Его при жизни многие забыли,
Но после смерти, ним завистник зол...
Поэт он голоден, но сытится Твореньем,
И славен лишь одним стихотвореньем,
И не создав пергаментных домов,
Он пишет Книгу волей, без оков!
Пусть не возвёл он мраморных дворцов,
Лачуга его прячет от льстецов.
Поэту ненавистно слово "власть",
Он мыслию повелевает всласть!
Из его уст не льются реки мёда,
Но обличеньем горьким он претит
Лишь тем, кто кривдой говорит.
Он не пророк, и не объявлен богом,
Он часто спит под древом, иль порогом,
И крышами послужат кроны древ.
В душе он не овечка, сущий Лев...
Сказать хотел бы я о нём так много.
Но разве я Поэт? Не осудите строго.