Моя беда вселенскою грозой
Придет ко мне. От горизонта к горизонту
Затянет небо черной пеленой.
В войне откроет мне четыре фронта.
На первом фронте потеряю свой покой.
Моей души напуганный ребенок,
Глаза прикрыв от молнии рукой,
Сражаться будет изо всех силенок…
Второму фронту сдам, полуживой,
Любви своей роскошную корону.
Любовь уйдет с понурой головой,
Ее лишь взглядом на прощанье трону…
А с третьего депешей роковой
Капитуляция от совести вдогонку.
Себя разжаловав до чина рядовой
Теперь в окопах пьет хмельную самогонку…
Четвертый фронт. Рифмованной строкой
Отточенною, тонкой спицей острой,
Пронзая облачный неровный строй
В круженье туч отдам последний остов…
Беда не в том, что собственной рукой
Всегда бывал неточен и неловок.
Пытаться думать надо головой,
Чтобы беда не лезла в заголовок!