Этот стих про 4х-дневный отрезок моей жизни 95-го года. Я проснулась недавно, твердя эти строки, они меня и разбудили. Пришлось встать и написать. Писала и удивлялась сама: почему я вдруг «заговорила» об этом? Ведь всё было так давно и уже пережито и забыто. А, видимо, в подсознании сидело все эти годы, и чтоб отпустить это, нужно было вЫписаться. Ну, вот так получилось. Теперь точно знаю, что отпустила.
ФЕВРАЛЬ 95-го, ДОСВИДАНЬЯ
Зима. Питер. Она. Знакомство. Вспышка. Восторг. Страх. Вместе. Вместе. Воздух. Небо. Слёзы. Откровение. Последние часы. Пусто.
Zero.
И всё это происходило
в багровом глухом закате.
Там девушка подпалила
две новых пустых тетради,
там ветер сорвал картинки,
там НЕ замечали люди,
как в души впиваются льдинки,
как мозг превращается в стУдень,
там только два раза нас вместе
распяло холодное утро,
роднила надрывная песня,
иная, своя камасутра,
там рваные в клочья ботинки
хлебали из луж ненасытно,
там – поезд со влажной простынкой,
там – тамбур, пощёчина, стыдно,
там – месяц, число, день недели,
звонок, телеграмма, молчанье,
там умерло «МЫ». Не сумели…
Так лучше, честней. Досвиданья.