Абсолютно некому крикнуть «мама!»,
вот и падать стараешься только молча.
В животе – бурда, в новостях – Обама,
В перспективе характер пророчат волчий.
Иногда, бывает, вихры причешут,
и рубашку сменят на «поприличней»,
вместо тапок обуют в девчачьи чешки,
умиляются, «солнышком» даже кличут,
заставляют стишок прочитать про ёлку...
если честно, то ёлки уже в печёнках.
От смотрин всё равно никакого толку –
выбирают-то в дети одних девчонок.
Поднимаешься вечноничейным в спальню,
обуваешься в тапки, глядишь в окошко,
карандашным огрызком рисуешь пальму,
потому что от ёлок тошнит немножко...
А потом, засыпая среди таких же,
плачешь, грезишь о самом-самом:
вот сейчас бы, в сию бы секунду мама
успокоила: «Тише, хороший, тише...»