Чудеса отменяются, на сегодня хватит,
предскажи что-нибудь по старым газетам;
может ты скажешь мне
чего же мы всё-таки ждём?
Всё по-новой опять и уже не узнать их -
персонажей старинных гравюрных портретов,
в этом диком сказочном сне
мы наверно никогда не умрём.
Там, на заброшенной летней эстраде,
эта старая музыка всё никак не закончится,
мёртвые куклы, бумажные листья,
королевы вчерашнего дня.
Тетрадка стихов, мечты о снегопаде
плюс ещё 40 000 лет одиночества,
мне приходят сгоревшие письма -
кто-то ещё помнит меня.
Графика вывернутых конечностей -
есть что-то нервозное в твоём силуэте,
что-то от Данте и от Альцгеймера,
что-то от Фигаро.
Всё будет не так, не так безупречно,
предскажи что-нибудь по старым газетам,
по гудкам в телефоне и счётчику Гейгера,
не трогай карты Таро.
Чудеса отменяются, лимит исчерпан,
вечная осень нам в наказание,
я принимаю нежность палача,
плавится, плавится воск.
Да будет так! Мы идём навстречу,
многократно копированные сознания,
по дороге из желтого кирпича.
...мертвые куклы съели мой мозг...