И снова год ушел, как господин,
И снова начался без предреченья.
Ну плюс один…и что, что плюс один?!
Какое в этом может быть значенье?
А мне сегодня лучше, чем вчера.
И жизнь сегодня ёмче и стабильней.
Когда уже слова, как детвора,
Между годами прекратят играть в посыльных?
Мои года – семнадцать юных снов.
Я вытерпел. Я вырвался. Я выжил.
Смотри на солнце… как оно красно…
А значит… значит, я из тени вышел!
Отжил своё проклятый Ноль восьмой,
И точно так же будет с Ноль девятым.
Ему скажу: «Постой!». Я закричу: «Постой!..»,
Коль хоть на миг окажется приятен.
Пожалуй, я устал от ваших игр,
От цензорства, филёрства и страстей.
Ценители своих лишь парадигм,
Поверьте, моя тоже мне ценней.
Ах, сколько я за этот год на ветер
Пустил десятков, сотен, тысяч фраз?
Я напишу еще одну сирвенту…
О вас, конечно же! Конечно же о вас!..
И выпущу в окно воздушный шарик
Вдогонку улетающим годам.
Надеюсь, он мечтать не помешает
Всем трубадурам, трубадуракам…
Летя так быстро, маленький, ранимый,
Случайно залетает к нам в окно.
И, вспомнив всё, что не было и было,
Нежданно для себя приняв его,
Мы расставляем слишком много точек,
Мы тратим весь их годовой запас.
И вспоминаем, когда нужно очень:
Потрачены, потрачены за раз…
Ну а потом… ну а потом, забыты,
Пред нами предстают они. Они
Своею неприкаянною свитой
Стоят одни. Одни… Одни… Одни…
И предъявляют нам свои решенья,
Представив нам свой вечно гордый лик,
Грозя убраться вон из предложений,
Заштамповав вход в смысловой рудник,
Тем самым разорвав конверты писем,
Тем самым нас оставив в дураках,
Ведь море слов без точек – горстка чисел,
Нашедших укоризну в их корнях.
Они летят и улетают в выси,
А я их, бабочек, ловлю, ловлю, ловлю,
Не побоявшись расплескать весь смысл
В одном знакомом «я тебя люблю».
Мы тащим волокиту своей тени
Вдоль за собой, а наотрез ей бьёт
Знакомый, как контраст любви и денег,
И неизвестный, как планида, год.