На гвозде у окна
одиноко гитара висела.
Что молчишь, желтобокая,
с чёрным бантом на груди?
Так давно ты уже
никому в этом мире не пела.
Видно, пения срок
у тебя уж давно позади.
Не молчи, семиструнная,
в горьком безвыходном трауре.
Расскажи нам о парне,
который тебя так любил.
Он вернулся тогда
из далёкой страны в грубом саване.
Молодой и красивый,
но с мёртвой улыбкою был...
И однажды гитара очнулась
от злого молчания,
Застонала под хрупкими пальцами
тоненьких рук.
То девчонка по деке стучала
в жестоком отчаянье.
Только сердца надрывный
сквозь музыку слышался стук.
Да играла она те же песни,
и те же мотивы.
И ладонью, как он,
убирала чёлку со лба.
Как любила она...
Но об этом не знают могилы.
Не смолкает гитара.
И память о парне жива.