бессонница моих стихов
под сальсу новогодних улиц
вращает слов калейдоскоп
над письменным столом сутулясь.
delete - искусство убивать
свою настойчивую сущность.
сплю на полу, моя кровать -
хранит ленивую тщедушность
невысказанных в полночь рифм
и мыслей, выспанных до боли
в затылке, небо отворив
для снега, а глаза - для соли.
сплетаю выцветший от снов
каркас реальности, простывшей
под пятницу, из лоскутов
того, что видно с нашей крыши,
и что не потерять теперь,
как не раскачивайся в лодке,
плывущей по теченью "верь"
к заливу "будет". рейс короткий.
не спрашиваю ни о чем.
к тому же некого и нечем...
гребу и, пусть болит плечо,
я доберусь и станет легче
сбывать по номиналу то,
что достается только даром:
жизнь - лишь победа в спортлото,
смерть - отыгрыш судьбы на пару
с тем, кто затеял этот матч
без проигравших и везучих...
бессонницы пустой attach
к письму о вечном. частный случай.