Это наметки обмылком по темной ткани.
Линия к линии. На подгиб - полтора сантиметра.
Мои руки из камня, мои брови из крепкой стали.
Мои волосы прочно навек состоят из ветра.
Я сошью себе саван из серого толстого льна.
Положу в него душу. На спине подоткну иглой.
Мои руки из пуха, мои волосы - это вода,
Что течет через весь континент и несет покой.
Это наметки обмылком по теплой коже.
Линия к линии. На подгиб - и душа и память.
Мои руки из шевро, мои пальцы бьет дрожью.
Мое тело плывет и свечой начинает таять.
Я сошью себе саван из белого тонкого льна.
Положу в него память и портновский мел.
Ум мой спит. Руки заняты. Жизнь больна.
Тот, кто сшил меня, что от меня хотел?