Когда в своей стране мы в роли эмигрантов,
Что ждут своей судьбы с продажного пера,
Последнее «апчхи» простуженных курантов
Уходит в пустоту аморфного «вчера».
По-прежнему тошнит от пошлой карусели
Беззубости и лжи, цинизма и попсы.
И новый президент оскалится у ели,
Да не ему сверять по Вечности часы.
Слепцы потянут нить чумного хоровода,
И глазом голубым уткнётся в душу тьма.
Молиться на плакат – «призвание» народа,
Пока не забрала последнее зима.
Пока нам удалось связать концы с концами
И боль перетянуть резиновым жгутом,
Но всё трудней дышать чужими чудесами,
И скальпелем по снам – вопрос: «А что потом?»
Забыться б хоть на день, но лезвиями стрелок
Надрезан бинт весны, обжившей лазарет.
Что ж, пусть поплачут те, кому их жемчуг мелок,
От ветра из земель, где и краюхи нет.
Пока же суета догложет год-огрызок,
Упавший далеко от звёздного ствола –
И сгинет в темноте отъевшаяся крыса
От поступи литой могучего вола!