Я обращался в атомы, чтобы собраться с будущим.
Сипло ругался матом и двигал по образующей.
Город – твоя поленница, вспыхнет-займётся к осени.
Тот, кто творить не ленится – дни не считает до семи.
В мир, где субботы – страстные, а воскресенья – банные,
преданность, как балласт надев, плёлся за донной-анною.
Жаль, не хватало мига нам стать в зеркалах похожими –
только, чужая, иглами, память тайком – сквозь кожу. И…