Холст, на котором рождаются сны -
Соткан из тьмы и покоя.
Моет в бледном луче луны
Кисти Оле Лукойе,
Ловит в бледном луче луны
Мудрости мотылька...
Холст, на котором рождаются сны
Чистый еще пока.
Но, только часы двеннадцать бьют -
Он, скорчив в ухмылке рот
Как палитру судьбу мою
В руки свои берет.
И краски бросает беспечно
Старый пройдоха Оли -
На синей мечте о вечном
Красные пятна боли
С грязным мешая нежный,
Шлепает в холст с размаха
Розовый цвет надежды,
Серый - стыда и страха...
Взъерошенно - воспаленный
Творит полуночный бред
И мягко кладет зеленый
На огненно рыжий цвет.
Словно хирург острием ножа
мне клетку грудную вскрыв,
Будет с улыбкой в руках держать
Душу - застывший взрыв...
Краски ее ласкают и жгут,
Крик переходит в стон,
Тело мое - то скрутится в жгут,
То выгнет себя мостом...
И вдруг под утро, в мгновенье, когда
Сил терпеть уже нет
Гибнет плод ночного труда -
Цвета сливаются в свет...
Холст, на котором рождаются сны,
Вновь станет чистым до полной луны...