Завороженный пламенем свечи,
смотрю, не отрываясь на огонь.
А где-то черти в каменной печи
кого-то жгут. Гадаю на ладонь:
вот линия, извилиста, как плющ,
странна, как жизнь, и, как змея, длинна.
Она стремится к сводам райских кущ,
где истина - глоток, но не вина.
Здесь крест пересечением судьбы
из новых линий создает виток,
сгорающий в лучах одной звезды,
чтоб от другой зажженным быть. Итог
гаданья в свете тающей свечи -
непредсказуем: ведь огонь игрив.
Ему не скажешь "Стой" или "Молчи",
и, что ни день, горит другой мотив.