вечер,сиренвый сумрак.потёмки.тихая сходит ночь,
Мать,что баюкает нежно ребёнка-это жена и дочь.
Лунные блики уснут на стене.виво мне будет петь.
может быть утром прийдёт ко мне лошадью белой смерть.
Смерть,потерпи,это мне не впервой-вывернусь и сейчас
дай мне побыть напоследок собой,дай же последний раз.
.....Вы правы,Шуфф-я это всё имел-здоровье,силу,красоту и славу,
Свой дом,семью,но я творить хотел,чёрт побери Вы правы,Шуфф,Вы правы
Но я Вам объяснять всего не стану-боитесь Вы безденежья.простуд.
Я ухожу на берег океана,чтоб написать последний свой этюд.
...Я вспомню тот злосчастный вернисаж-мои картины встречены плевками.
Но сад в снегу,Бретаь.родной пейзаж,родится под дрожащими руками.
Белые крыши домов запорошенных-прошлое,прошлое.прошлое...
Мы не умеем долго не стареть,страданий след,и в сорок лет седины...
С искусством на дуэли бьётся смерть-бессмысленный ,неравный поединок.
как эти струны жалобны и тонки.не каждому дано на них сыграть,пусть
мы живём как бабочки-падёнки,но только нам одним дано летать.