Порою, проходя по коридору,
Я вижу памяти моей остывший след;
Все это часто называют вздором,
Но мне святое то, что людям бред.
Бывает, что мне кажется возможным
Перевести часы на год назад,
Их стрелки повернуть неосторожно,
И то, что было, заново создать.
Мне странно, что за дверью снова лето,
Что солнце сушит раны на губах,
Льдом кажется, что раньше было светом,
И след остывший превратился в прах.
Но даже прах напоминает взгляды,
Улыбки, голоса, движенья рук,
Когда была взаимность где-то рядом,
Не сломанная тяжестью разлук.
И каждое окно о чем-то шепчет,
И возвращает время наших встреч,
Твердят перила, память мне калеча,
О том, чего мы не смогли сберечь.
Остывший след в сознании воскресает,
Он вспыхнет, чтобы пеплом снова стать.
И каждый вздох тебя напоминает,
И мне не хочется про это забывать.