Здесь так прекрасно, уютно и сладостно, только не мой
Весь этот лес, этот дом, этот путь, переписанный в песню
Лжи алчной тьмою чернильной новаторским слогом. Герой
Жив, но смертельно устал: он в таких был убитым раз двести,
Счёт не ведётся. И снова сплетаются в цепь дежа вю
Чёртовы буквы, каракули, ноты; Сгущаются краски...
Как жить нам в мире, где в матерных числится слово "люблю"?
Каждый создатель уверен, что знает, чем кончится сказка.
Рвётся с пера на бумажную скатерть неписанный бред...
Квота превышена. И, закрывая ладонью глаза, я
Верю ещё в нужность крыльев, распахнутых всем. Но в ответ -
Вечно чужие интриги, измены, проклятья, признанья...
Детскую сказку со страшным концом перескажет глухой
Дед, переврав каждый факт. Я в коробке дешёвых жемчужин,
Верно, уже не найду мир, где мог бы остаться с тобой,
Верным себе. Только знай, что другой мне и даром не нужен.
Это не я - этот кто-то безликий смеющийся "он".
С этикой чувств кто хотел - наигрался. А нам ещё долго
Заново переживать этот дикий несбыточный сон:
Знак "бесконечность" на всех переплётах тетрадей на полке -
Восемь. Колотится гулко в ушах: "Мне бы только успеть..."
Вспомнить не-бывшее, что мы когда-то ошиблись лишь дверью
В терем наш. И наваждения остановить карусель -
Перед последним ударом подняться, ответив: "Не верю".