Бывает в жизни часто, или редко, так,
что Клин заклинивает клином в клин,
и начинает вклинивать клин в клин,
да так, что сразу трудно разобраться:
"В чём же дело? И что это за клин?
И в чём же тайна состоит, загадка, Клина?
Тем более что Клин, конечно ж, не простак,
уж если взялся вклинивать свой клин он
в клин чужой, при этом, назвавшись скромно,
простым Груздем, и залез потом в корзину,
чтоб пыль пустить в глаза, запудрить мозги".
Бывает так, что после всех перипетий,
не разобравшись в тайной сути дела,
пытаешься, клин обухом перешибить,
как плетью, решительно и смело,
и понимаешь лишь со временем, потом,
что обухом, что плетью – всё одно,
что в лоб, что по лбу - отскочит как горох,
так как обух, почему-то, как всегда,
в одно влетает, а из другого вылетает,
не задержавшись для разуменья, пониманья, уха….
Проходит время секундами, минутами,
часами, днями и ночами, сутками,
неделями, и месяцами, и годами –
жизнь проходит в суете, в раздумьях,
и, наконец-то, начинаешь понимать,
что клин, конечно, клином выгоняется….
Прошло в борьбе и пролетело время,
и вдруг, однажды, в зеркало, вперяясь,
вдруг видишь незнакомого кого-то,
не узнавая в отражении зеркальном
себя, уж постаревшего и поседевшего,
и почему-то с клиновидной статью….