Ловить момент, хватать его,
Описывать так незабвенно,
Любуясь каждое мгновенье
Туманным дождиком, иль ветерком,
Которого поймал за хвост, что то,
Что ты назвал твореньем,
Приносит счастье и любовь.
И лишь поэт, лишь настоящий,
Что сможет описать его,
Что сможет поднести народу
На блюдце с голубой каёмой
Ума и сердца торжество,
Во имя просветления сознанья
Отрёкся что от славы и похвал,
Лишь этот человек или созданье
Воистину поэтом стал.
Увы, я не таков.
Не смог ловить я дымки очертаний…
Поймав лишь дьявольских созданий
Внутри себя или вокруг,
Описывать их стал я вдруг.
И лишь материя, лишь чёткость, гранность
Подвластны сердцу моему.
А те прекрасные мгновенья,
Что называются твореньем,
Не пробиваются к уму.