Не художник я, ни певец, не поэт.
Ничего нет в душе святого,
Только мутный, тяжелый бред,
Только осень в глазах слепого.
Надоело мне пить и курить,
Надоело гулять без толку,
В себе скуку никак не убить,
Печаль в сердце уперлась осколком.
Надоели пустые глаза,
И от слов уже лживых тошнит,
За окошком играет весна,
Только в сердце все доброе спит...