~&~
Не любишь ты смотреть в холодные глаза,
когда в руке смычок взрывается от страсти…
Людей спешащих ртуть течёт через вокзал,
стекая в поездов разинутые пасти…
А ты стоишь один, шлифуя мрамор стен
костюмом John Devin, пропахшим канифолью…
Пусть – папертью – твоя последняя из сцен,
ты одержим, как бог, своей последней ролью…
Струна – дрожащий нерв изогнутой души
истерзанной смычком беснующейся скрипки…
Прижав её к лицу, не доверяй, – фальшив
её святой мотив на деке влажно-липкой…
Молящимся ему дорога – прямо в ад.
От пышных колоннад – к клокочущим вокзалам,
где струны гладких рельс пронзительно звенят,
прижатые к ладам – в бескрайность мчащим шпалам…
_____________________________________________
…Ты всё ещё стоишь в плывущей в ночь толпе,
и скрипка на плече рыдает, стонет, ноет…
Ты был бы с ними…
Жаль, ты просто не успел
последний взять билет на уходящий поезд…
17.12.08.