В объятьях жарких сломан карандаш,
И в грифеле рисунок губ прекрасных,
На рандеву ты мчался не напрасно:
Плод не сорвав, ему ты не воздашь
По нежности его и аромату.
И, обнажая, шаль скользнула нА пол,
И зазвенели россыпью крючки,
Ладони стали влажно – горячИ,
Барьер смущенья взят обманом легким,
И отметает разум все уловки
И сложности служебного романа.
К чему об этом думать? Слишком рано… :-)