Ты говорил, что был в меня влюблён,
Но я отвыкла доверять словам…
Смотрю в окно на облетевший клён:
Ещё вчера на нём была листва!
Ещё вчера там прятались клесты,
И ветерок взволнованно ласкал
И целовал роскошные листы,
Как будто знал, - разлука так близка!
Сорвал сентябрь листья и унёс,
Укутал снег со льдом земную твердь;
Зима поспешно мастерит погост,
Но разве клён обязан умереть?
Он отдохнёт от летней суеты
И оживёт весной, заговорит…
Подлунный мир не терпит пустоты:
На голых ветках скачут снегири…
Но было мне, в апреле, невдомёк:
О чём молчит опавшая листва,
Когда её беспечный ветерок
Ломает, мнёт… Она уже мертва!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А от костров назойливый дымок
Предупреждал, что я была права:
Ты говорил напрасные слова…