Иногда они возвращаются,
Безнадежные, старые чувства,
Истощенные долгой дорогой,
Бродяги слепого искусства.
Что с ними делать, кто знает?
Они неудобны, нелепы,
В жалких обносках пространства
Еле живые скелеты.
Они не взывают о помощи,
Они ничего не хотят,
В пустых коридорах сознания
Тенями беззвучно стоят.
Уйдут они, тихо ступая,
И медленно сгинут во тьме,
Дорога у них лишь такая,
Они неугодны судьбе.
30.09.2008