Ничего, знаешь, не сбылось…
Только мысли звенят, звенят...
И дожди пролетают сквозь
этот город и сквозь меня.
И стекают с моих волос
огоньки на асфальт рябой.
Ничего, милый, всё сбылось...
Много надо ли нам с тобой?
Это кажется только нам:
тараканьи шумят бега.
В этом городе каждый пьян
тем, что любит дожди, снега…
В этом городе мне легко
над судьбою своей парить.
От лица отведу рукой
фонарей тускло-серых нить,
и качнётся озябший двор –
под ресницами, в глубине…
…Старый дворник сметает в сор
золотые окурки дней…