Я мотаюсь по миру, ища преткновения,
Своим скромным потугам и сонму идей,
Ну, а миру плевать, на души моей рвения,
На Олимп не взойти, сразу гонят взашей.
Говорят «графоман», и пинают ногами,
В мире создано все, что бы ты не творил,
Так как ты еще тысячи строфы слагают,
Либо мажут холсты, превращая в акрил.
Я пытаюсь привстать на ступеньку к Титанам,
Низвергает меня, их величий хорал,
Между третьим и пятым налитым стаканом,
Слышно: Этот листок ты сегодня марал?
- Не марал, а зачал, - отвечаю, - в сомненьях,
В буре страсти, в поллюциях нервов своих,
В вихре рваных идей и тиши сновидений…
И ловлю свой заляпанный пальцами стих…
Я мотаюсь по миру ища преткновения…