На душе сплошной туман, силы нет пошевелиться...
Вот и кончился роман, перевёрнута страница.
В чём-то он – и боль, и блажь голосов, что гасит вечер,
Полосой огня – мираж, очертивший наши встречи.
В нём – безумная любовь треугольником раздора
Всякий раз проходит вновь красной нитью разговоров.
Но сюжет там стар, как мир, дышит лунными ночами;
Забавлял тебя я в них философскими речами.
И из ванны приносил, словно Афродиту в пене,
У тебя и у неё страсти круглые колени.
А потом страдал душой – бескорыстной, но беспутной...
И смеясь, смотрел в окно – в мир седой и безрассудный.
...На растопку нащеплю с чурочки лучинок узких,
И тайком взгляну в разрез белоснежной тонкой блузки.
За тебя и за себя, помолясь, затеплю свечку...
Принцип гения творя, свой роман заброшу в печку.
Он без жалости ко всем, без премудрости и веры,
И тобою заражён, как чумой или холерой.
И заржут, и воспарят вихря огненного кони,
И очаг, благодаря, обогреет мне ладони.
Обниму, вгоняя в дрожь, кружку с чаем негорячим,
Посмотрю, застыв, в огонь взглядом, что зовут незрячим.
...А проснувшись поутру – светлый призрак просвещенья –
Попрощавшись на ветру, попрошу за всё прощенья.
==================
Фото автора