и как бы сильно ты ненавидела мои стихи,
тебе от них, увы, никуда не деться (с)
Мой дом опустел… Жду пушистого снега…
Но вновь посылаю синоптиков к черту.
Кромсаю надежды, готовлюсь к побегу
от самой себя... Как после аборта
внизу живота наполняется болью,
И плавятся в олово медные трубы,
Мой сахар в крови вдруг становится солью
и пачкает алым иссохшие губы.
Бреду как в бреду… Сквозь сомненья и фальши
мне истина стала намного дороже
и даже доступней. Я знаю, что дальше
ничто не изменится. Чувствую кожей
свою невозможность вернуться обратно.
Мне надо немного, чтоб сделаться пьяной.
Я буду несчастной, а значит развратной,
Чужими губами лечить эту рану.
Я стану опять ненавидеть субботы
Ты станешь курить, верно, крепче и чаще
и станешь счастливей... И пусть я с тобою
не стала святой,
но была настоящей...
А этот финал, к сожаленью, понятен…
Тебе хорошо без меня,
мой предатель?