опять меня тянет на жор
и хочется лука и сала
пусть кто-то другой ест салат
я съем того сала не мало
и буду красивой и толстой
покрывшись жирочком сама
и хоть не шейсят-девяносто
зато так теплей в холода
в словах моих уйма морали
что раньше вещал Эпикур:
ты счастлив, и это есть благо
и не хрен гони тощих дур