Поезд к станции тихо подходит,
не встречает никто, не ждёт...
Только ветер уныло бродит
да листву по перрону несёт.
Та кружит, пестротой играя,
не желая на землю пасть.
Но свобода её - неживая!,
как бы, листья, вам это сказать?
Вы оторваны ветром от древа,
что питало вас соком своим,
и он хлещет вас справа и слева,
вдаль неся, по местам, вам чужим...