На белом скомканном листе бумаги,
Я вновь пишу послание тебе.
Хочу я видеть продолжение саги,
Но знаю, что теперь наедине...
Мне не понять наверное тебя,
Зачем и почему и для чего?
Ты говорила, то, что любишь ты меня,
Ну а потом рассталась так легко.
И верно люди говорят, душа - потёмки.
В своей бы разобраться, не в чужой.
Чужая ты...так больно это слышать...
Ведь я мечтал, чтоб стала ты родной.
Но ты ушла...Захлопнув свою дверь,
Я больше не смогу в неё стучаться.
Осознавая горечь от потерь,
Стоять к тебе спиной и улыбаться.
Я больше не смогу проснувшись утром,
Когда ещё весь город спит безмолвно.
Читать что ты писала мне с любовью,
И наслаждаться каждым словом. Тихо, ровно..
И в пепле дней нам не найти мечты,
Покоя, счастья. Люди их забыли...
Я смог вернуться. Смог прийти, а ты...
Убили болью...вместе ведь убили...
И что теперь? В чём наш с тобой итог?
С другими быть, в ночи себя даря.
А здесь сквозь боль и слёзы этих строк.
Я вспоминаю всё же про тебя...