Над сонной рассветной долиной,
как оклик из дальних миров,
услышишь ты зов журавлиный,
прощальный, тоскующий зов…
Кочующее беспокойство
тебя окликает с высот.
Куда вас, высокие гости,
влечет?
Тебя окликает тревога.
Опять, будоража поля,
как голос осеннего бога,
разносится крик журавля.
И в рощах пустующих эхо
тот крик повторит, как всегда.
Уехать,
уехать,
уехать…
Куда?
От вымокшего небосвода
в какие бежать города?
От затосковавшей природы,
от этого зова – куда?
Куда – от любви и ненастья,
от строк, забродивших в тебе?
Как роща,
распахнутый настежь,
замри на осенней тропе.
…Исчезла, растаяла стая,
как не было в небе ее, –
и властно тебя окликает
певучее дело твое...