Пишу стихи столетие спустя…
Все также птицы к Северу летят.
И также возвращаются, и в срок…
Их поджидает в камышах стрелок?!
Но нет! Не так! Охотники прозрели!
И руки вымыв в золотой купели,
Птенцов своих качают на руках,
А те, как водится, витают в облаках.
Их солнце согревает и звенит,
Лучами задевая за зенит…
Да, качественно люди неизменны:
Душой прекрасны, (хоть телами тленны)!
Должны вы быть такими, черт возьми!
Иначе, как мне вас назвать людьми?