Если когда-нибудь с той стороны не вернусь,
значит – поверь, что и не было, не было, не...
Просто метель приникает снежинками уст,
сахарный иней рисует мой профиль в окне.
Это всего лишь черты, без которых любой
выглядит смутной фигурой из давнего сна.
Люди играют в любовь. А, играя в любовь,
исподволь сам привыкаешь – любить и не знать.
Тонко раскатанный пульс нитевидно ведёт
сквозь буреломы коричневых радуг зимы,
нам указуя предел понимания, – тот,
где начинается Бог и кончаемся мы.
Раньше мне тоже казалось, что жизнь это сон.
Я полагал – наши дни для чего-то важны...
Старые сны улетают, как солнечный зонд,
к полюсу чистого неба и вечной весны.
Вот и сегодня твой взгляд безграничен и пуст,
вектор «вовнутрь» равнозначен любому «вовне».
Если когда-нибудь с той стороны не вернусь,
значит – поверь, что и не было, не было, не...