В правоте чужих мнений, в сплетеньях идей
Я бреду зачарованно, глядя вокруг.
Паутина событий, явлений, людей…
Яркий мир. Пустота. Дрожь опущенных рук.
Светло-синей обложки манящая плоть,
Тонкий запах страниц, не прочтённых ещё…
В этой книге есть всё, будто автор – Господь,
Эта книга открыта. Как банковский счёт.
Волны кризиса вновь прокатились по мне,
Пробежали по коже, коснулись лица…
А страницы зовут. Наяву, не во сне.
Слово, буквы текут, как река. Без конца…
Острова лишних фраз. Лишней цифры намёк.
Если это не видеть – то можно прочесть
Мысли след, что горит, как в степи огонёк,
То ли где-то вдали, то ли рядом. Он есть…
Закрываю глаза – тонкий луч убежал.
И разводами серыми волны внутри…
Может, снова открыть? Может, вспыхнет пожар?
Я хочу и боюсь. Не молчи, говори.
Я по лезвию звука к тебе подойду.
Обниму и почувствую всё, что хотел.
Лишь тогда посмотрю. Пусть глаза отведу.
Я уже не боюсь. Я отважен и смел.
Переплёт и страницы. Бумага и клей.
Черных точек и линий на белом узор…
Где здесь чувства и мысли? Где запах полей?
Где лесная прохлада? Где стыд и позор?
Там, где гордость и сладость открытой руки.
Там, где шорох пера улетающих птиц…
Как прекрасно молчать, позабыв пустяки,
Провожать журавлей, отпуская синиц…