я написал сердечком. лужа.
в ней накакал стрелу амура.
грустно мне в ноябрёвой стуже:
ты ж ушла от меня, дура.
вот и пью я неделю горько,
под деревья тоску сливая,
в старом парке, под детской горкой
одинокий, весь, замерзаю.
мне в квартире пустой плохо,
не несут в тёплый дом ноги
ищу в памяти счастья крохи,
да об горку стучат роги.
агромадные, как у лося
и не спилишь ведь их пилою.
почему ж у нас не срослося?
чем хренова тебе со мною?
от вопросов таких вечных
от таких безысходных мыслей
захотелось мне бзднуть картечью,
чтоб убить тебя (в этом смысле).
а потом отыскать гада,
что тебя совратил с толку
и его «положить» рядом…
я от ревности взвыл волком.
и портвейна ещё впитавши,
об сосульки рогами стукнув,
пошуршавши листвою павшей,
расчехлил.
зажурчало.
утро.