Утро хмурое - небо серое,
то ли к снегу - то ли к дождю.
С голых веток ноябрь смело,
капли стряхивает на зарю.
А, заря за вуалью сырости, красной прячется полосой.
И, сиреневой дымкой тает, ночь прошедшая над росой.
Новый день не тревожат тени, размывая их по земле,
Одуванчиком гулко белым, солнце светится в высоте.
Всё постыло а мне привольно. Я туманом плыву по траве.
Оставаясь в опавших кронах синим инеем на листве.
А, ещё я умею по лужам, с хрустом легким скользить.
На изломе в холодных льдинках, эхом радуги - лета быть.
Нагулявшись уйду по полю, черноследом в таёжную глушь.
Одиночеством тихим и вольным, для непонятых всеми душ.
Там останусь в сосновых ветках, в каплях ждать и дремать.
Чтобы утром морозом с хвоинок, вдруг алмазным дождём упасть.
Всё постыло. А мне привольно.
Я умею осень любить.
Мне отрадно промокшим утром,
с ноябрём уходящим бродить.
* * *
Опубликовано "Поэт года 2016"