Покрыты пылью вековой
Бульвары каменных домов,
И жизнь брущаткой мостовой
Их запирает в цепь оков.
Дарю я им свою поруку,
Заправив к локтю рукова.
Да кто ж мою разгонит скуку,
Кто скажет мне:
- домой, пора !
Брожу по городу, гуляю,
Пиная туфлями асфальт,
И ничего не понимаю,
И ничего не понимаю:
Дома, как склон холодных Альп.
Наверно даже бы Суворов
Не раз бы их со штурмом брал,
А у меня билет в автобус,
Последний жалкий капитал.