Ценники на моих книжках,
Пыльники на моих полках,
Истертого много слишком!
В запревших я вязну толках!
Узлы-то на моих пальцах,
Ссохлись-то мои кисти,
Паутины узор на пяльцах,
В саду моем вянут листья…
Голос чужой погоды
Мысли, как яд, дурманит.
Кричу: я другой породы!
Центавр, запряженный в сани.