Птицу запер железный крюк,
не пуская лететь в апрель.
Кормишь золотом щедрым с рук,
но боишься услышать трель.
Ты исправно даёшь еду,
только вот не пройдёт и дня,
чтоб не плакал в больном бреду:
«Пой не лучше меня,
не лучше меня,
не лучше меня».
В паутине из лживых слов,
в подозрениях как в смоле,
ты не видишь небесных снов,
ты себя придавил к земле.
Умер музыки пульс живой.
Кучка пепла - взамен огня.
Вторит внутренний голос твой:
«Пой не лучше меня,
не лучше меня,
не лучше меня».