Я умер, Родная. И ты знаешь, тут тоже идет снег. Хлопьями…
И если подставить ладонь, снежинка растает. Как будто я всё ещё живой и теплый… И вообще, могу тут делать всё, что захочу. Кроме, конечно, того, чтобы мечтать… Мечты стали такими же недоступными, как и ты.…
Это как если бы тебе сказал врач, что ещё одна сигарета убьёт… и ты ходишь по больничным этажам, прислушиваясь к остаткам запаха возле курилок… и просишь сигарету у каждого встречного. Но все знают о твоем диагнозе. И отняв у тебя право распоряжаться своей жизнью, они лишают тебя гораздо большего…
_____________________________________
Не будь со мной. Не будь во мне…
Там слишком холодно и пусто…
Меня вселенная извне
Сжимает в кулаке до хруста…
В апофеоз, в апокриф, в стон…
Увы, так больно быть поэтом…
И лгать… расстроен камертон,
Звучащий обо всём об этом…
Зачем тебе такая блажь -
Непредсказуемое Небо…
Забудь, Родная, мой этаж.
Это болезнь…такое кредо…
Не отражаться в зеркалах…
Не прикасаться осторожно…
Со вкусом соли на губах...
Я смерть, введённая подкожно…
_____________________________________
фото
Екатерина Андреева.
http://www.kotyasya.ru/