* * *
К.
Не расскажешь, не измеришь,
чем жива душа…
Каждый звук за тонкой дверью
слышу, чуть дыша,
думы, полные тревоги,
в голове крутя.
По какой бредёт дороге
глупое дитя?
Никакое утешенье –
плат – её – в горсти…
И за все-то прегрешенья,
Господи, прости…