Осень.
Ноябрь.
Ветрено.
Дождь....
Уныло душе,
словно скорбь на погосте.
Зрелость устало оперлась на трость.
Знать юность лгала мне о вечном полете.
Скелеты ветвей,
листьев сорванных хлам....
Объятия жницы неотвратимы.
С покорною мыслью ей тело отдам,
но душу тому,
с кем мы неделимы.