Балансируя где-то на грани эстетики с этикой,
я пишу тебе письма, шурша электронным конвертиком.
Белый/чёрный совсем по-даосски намешаны улицей,
снег исправно идёт, но зима всё никак не окуклится.
Знаешь, Невский нарядней, чем в жиже плывущая Лиговка,
но и там части суши похожи на листики фиговы.
Спят в витринах Рождественских наши мечты позабытые
золотыми шарами с подпиской о вечном невылете.
Под светящийся глобус, в Дом книги иду, в «Шоколадницу»,
где Казанский в окне полукружьем колонн улыбается
над толпой ошалелых туристов, студентов-прогульщиков
он органным аккордом завис между прошлым и будущим.
А уехать в Европу… не знаю, смогу ли без Питера…
В общем, тема свежа, я пока не готова закрыть её.
Не скучай, подожди, вот пройдемся ещё суши-барами…
Говоришь, мне идёт твой пиджак? Может, всё-таки пара мы…