* * *
Простуженный день надрывается горлами труб,
Вдыхая ментол облаков из фарфора пространств.
Февралит метелью под окнами, нервен и груб,
И нет ему дела до чьих-то чванливых мещанств.
Катает по нёбу оскомину птичьих забав.
Пернатые крошки - они как лекарство горьки,
На улиц опухший язык аспирином октав
Свой щебет бросают и прячутся по-воровски.
Нет дела до таинств любви и бравады пустой.
Все братья и хамы, все жены и звери не в счет.
Есть только больная тоска от виска до виска
Седых горизонтов, что волею ветра течет.
27.11.2008 г.